.
Почти что калька с Portnoy’s Complaint получилась, ну ладно.
Вот тут о чём задумался –
Почему так случается, что возьмешься что-нибудь готовить, программу составишь, «минью» сложится, пойдёшь на рынок, накупишь всего, что нужно, отдуваясь принесёшь домой, разложишь, вымоешь-разберёшь-разделаешь, с таким душевным подъёмом начнёшь резать-парить-жарить, подсыпать да помешивать, потом тарелки какие-нибудь красивые достанешь, а то и супницу выволочешь с антресолей, серебро столовое (кстати, а где ложечки?), и вот уже вроде всё готово, на стол накрыл на скатерть на камчатную хрусталей понаставил, а сядешь на кухне на табуретку устало, мокрый-грязный, с пальцами порезанными, плеснёшь себе бокал вина из от готовки оставшегося, или хересу на дно стакана, а то и ложку от фламбе занюхаешь, закуришь, а есть уже совершенно не хочется – запахами надышался. И это при том, что я практически никогда не пробую.
Обидно, да?
.